EL POEMA SIN LA PALABRA

Desde la cumbre, el ocaso 

se hace quietud en la sangre,

solo un puñado de sol

disperso en los chinarrales

presta su oro a la espaciosa 

concavidad de la tarde.

El silencio es la palabra

de las primeras edades.

Sin mácula de rapsodas

el poema del paraje

vocaliza en sus orillas

de silencio, piedra y aire.

Mi pequeñez de poeta

llora el idioma inefable.

¿Dónde los primeros versos

mundo perfecto sin nadie?

¿Quiénes perdieron tu idioma

en la Babel del lenguaje?

Atardecen mariposas

lánguidas, de cielos suaves, 

tinta blanca en el papiro 

de indecisas claridades, 

son sus alas los fonemas

gráciles de los cantares.

Tardías de sol y pinos,

cuatro palomas torcaces

navegan por el relente. 

¡Cuatro veleros por mares

ignotos de marineros!

¡Gráciles barcos del aire...!

Desde la llanura en sombras

silenciosas humedades

ponen música al silencio

 de las choperas del valle.

¿Dónde el idioma perdido?

¡Que no me conteste nadie!

*

                                                           21/03/2016

                                                                  día de la poesía