Ejercicio: ENTREVISTA A UN ESCRITOR/A

Paso 1.-Lee detenidamente y elige aproximadamente unas 25 preguntas, ordénalas como más cómodo te resulte para no sentirte presionado. Son preguntas que puedes modificar a tu gusto. Recuerda… tú decides lo que quieres contar, la presentación es tuya.

Paso 2.-Grabación de la entrevista que previamente has preparado

*Presentación:

—Hablaré a grandes rasgos sobre “tu” trayectoria  —siempre de usted—   diciendo que está ahí para ser entrevistado/a,  por su best-seller «……………………….»

Don/Doña:_________________________ nació en 19___ en la ciudad de ____________. Estudió/trabajó ______ Colabora con/en_______________Ha  publicado _________________ (Ed. _________), y escribe desde el 2015 en  «http://tallerdeescribidores.blogspot.com.es».

Hoy es noticia por La exitosa novela «…............» que arranca una saga literaria de tres volúmenes, «……………………… » Irrumpió este 2016 en las librerías del mundo decidida a convertirse en un best seller internacional y así ha sido. Con decenas de millones de ejemplares vendidos en todo el mundo, la semana pasada la obra se convirtió después del Quijote en la novela española más vendida de todos los tiempos. Ha vendido 40 millones de libros en cuestión de seis meses. Así, su autora, una anteriormente anónima ama de casa/jubilado/estudiante/parado  de ___ años, que firma con el seudónimo de ______, ha desbancado a la mismísima creadora de Las Sombras de Grey,  y ya le ha dado tiempo a vender los derechos de la saga para que la historia sea llevada al cine en un futuro.

—Pasamos a las preguntas:

—Buenas tardes (nombre del escritor)

1.—¿Cuándo comenzó a escribir «…………………………………»?

2.—He oído decir que los comienzos de un escritor suelen ser difíciles... ¿Querría hablarnos de sus primeros pasos en la literatura? Tropiezos, obstáculos...

3.—Es común   para  el que no  escribe considerar  una tontería  o que pierde tiempo al otro que escribe, muchos padres cuando sus hijos comienzan a escribir, le dicen que deje de hacer tonterías, en el caso suyo:

 —¿Cómo fueron sus comienzos en la literatura? ¿Qué respuesta tuvo de sus padres o familiares?

4. —Hablando del apoyo de familiares, puede decirnos algo de su vida privada:

—¿Cómo está compuesta su familia?

5.—La mayoría de los niños y adolescentes hacen sus primeras incursiones en la poesía escribiendo a algún acontecimiento.

—¿A quién dedicó su primer escrito?

6. —De no ser escritor,¿ Cómo haría para expresar toda esa creatividad que lleva dentro?

7. —¿Cuál  o quién  fue su inspiración para escribir?...¿ Algún libro del escritor?

8. —¿A qué edad comenzó a escribir?

9. —Cuéntenos cuales son algunas de tus obras favoritas

10. —¿Qué opina acerca de la literatura moderna o contemporánea?

11. —Como Pigmalión que se enamoró de su obra. El escritor se enamora de algún escrito, para usted:

— ¿Cuál es su mejor escrito? ¿Por qué?

12.—¿Cuáles son las actividades que realiza como escritor y cuáles son sus proyectos?

13. —Todo escritor tiene una cantidad de material inédito, va llenando cuadernos que guarda celosamente hasta que llega ese día que vea la luz, usted:

—¿Tiene algún libro por publicar? ¿Cuál es su título y de que género se trata?

14. —Muchas veces, algún editor o algún periódico publica un texto, eso hace que alguien lo lea en público, a usted:

 —¿Le gusta más ver publicados sus versos o recitarlos ante el público?

15. —Dicen que el hombre escribe la historia con su quehacer diario, toda acción del ser humano es registrada para la posteridad, usted:

—¿Ha pensado en escribir su biografía?

16. —Dicen que la historia cuenta la cronología de los sucesos del hombre y que la poesía historia su alma, es decir que expresa su pensar, usted:

— ¿Qué considera que es más importante en la poesía?

17. —Escuchando su opinión le pregunto de otro tema:

 — ¿Qué es lo que considera más importante en el “cuento, novela”?

18. —Uno tiene satisfacciones cuando realiza una actividad que le agrada.

—¿En su faceta de escritor, qué es lo más satisfactorio?

19. —Cuando uno estudia tiene materias que son las preferidas, las que le gusta más por diferentes razones.

—¿Cuáles son sus escritores y/o poetas favoritos? (de los antiguos y de los modernos)

20. —Todo arte tiene un maestro, aunque no sea directamente, el espejo es una constante en la obra de Borges, pero hay una razón, quedó influenciado con la novela "Alicia en el país de las maravillas", en usted:

—¿Qué poeta o escritor considera que ha influenciado en su literatura?

21.—El sentimiento es una parte inmanente del ser humano, la poesía tiene implícitos los sentimientos humanos, ya que sino no se escribiría en primera persona.

—¿Usted piensa que un escritor debe ser sentimental?

22.—En una frase de su novela dice: " _____________________________".— A qué se refiere?

23.—La cultura es la suma de todos los saberes de un pueblo, Puede haber un poeta analfabeto pero no sin cultura, el escritor es un hacedor cultural, usted:

—¿Como considera el papel que le atañe a la cultura?.

24.—La literatura ha ido cambiando a través del tiempo, es así que el romanticismo tuvo su inicio en Europa en la pluma de Víctor Hugo y en América en la pluma de Rubén Darío.

—¿Cómo ve la literatura, y en particular la poesía, en nuestro país? ¿La cultura puede aportar algo a los cambios que estamos viviendo?

25. —¿Qué haría si pudiera cambiar algo en apoyo para los nuevos poetas?

26. —Para concluir cuando un escritor concurre a una escuela o a una feria del libro, y de esta forma tiene un contacto estrecho con la gente, esta lo ve como alguien grande, superior.

 —¿Qué consejo le daría a la gente joven que empieza a escribir poesía?

«Fin» :::::::::::::::::  De esta forma voy llegando al final de esta entrevista, ha sido una charla muy interesante, creo que ahora nuestros lectores conocerán algo más de su vida y el motivo de sus letras, pero no quiero despedirme sin antes preguntarle.

27. —¿Tiene o quiere decirle algo más a los lectores ?

28. —Por último, la literatura realizó ciertas clasificaciones desde Aristóteles que se mantiene vigente hasta la fecha, pero esta era será recordada por la libertad de  expresión.

—¿Cómo considera la literatura erótica?

29.—¿Escribir de día o de noche?

30. —¿Cuál es la obra literaria más sobrevalorada?

31. —¿Y la injustificadamente olvidada?

32. —¿La obra maestra que nunca ha leído y quizá ha dicho que sí?

33. —¿Cuál es el secreto literario mejor guardado?

34. —Ortega y Gasset decía  "el hombre cultiva y humaniza el mundo para cultivarse y humanizarse así mismo".
Entendemos que la cultura brota del espíritu del hombre, y al mismo tiempo es el hombre el destinatario,
—¿Es por tanto la cultura Subjetiva?

35. —¿Cómo reaccionaría si descubriera miles de copias piratas de sus libros en el mercado negro?

36. —¿El Estado debe pagar para que los escritores escriban?

37. —¿La “escritura creativa” puede aprenderse en un taller Literario?

38. —¿Qué es para usted un best-seller?

39. —¿Qué hábito envidia de otro escritor?

40. —¿Qué eslogan propondría para una campaña nacional de lectura?

41. —¿Si fuera libro cuál sería?

42. —¿Cuál fue el primer libro que robó o debió haber robado?

43. —¿Raya los libros?

44. —¿Con qué cliché literario se (le) identifica?

45. —Si estuviera en su poder ser obedecido como gobernante, ¿qué regla le impondría a los ciudadanos?

46. —Si este es su último aliento, ¿cuáles son sus últimas palabras?

47 —¿Cómo fueron tus comienzos en la escritura?

48. —¿Le inspiró alguien en particular?

49. —¿A qué hora del día le surgen más ideas?

50. —¿En qué lugar de su casa le gusta escribir? ¿Cómo está ambientado su lugar de trabajo?

51. —¿Cómo surgió la idea de «…………………….»  y en qué se basó para escribirlo? 

52. —¿Qué está leyendo últimamente?

53.—¿Cuáles son sus autores preferidos?

54. —¿Qué autores recomendaría leer?

55.-—¿Qué libro famoso le hubiera gustado escribir?

Muchas gracias ___________________________! 

                                       EL EXTRAÑO

Lo vi y me llamó la atención. Solo él y nadie más. Sus piernas parecían raíces que surgieran de la misma tierra, evocaron en mí recios árboles,  que por muy fuerte que fuese el viento, no los movería.
Su espalda parecía una muralla imposible de asaltar, fuerte y a la vez protectora; de la cual surgían dos ramas, una a cada lado, tan recias como sus piernas y pensé qué sentiría si me rodeasen y notase el contacto de su abrazo.

Y qué decir de su cabeza..., era la copa perfecta para ese árbol; me dieron ganas de rozar con mis dedos su follaje tan denso, oscuro como la noche. Él seguía solo, y yo ensimismada en su contemplación .
De pronto hizo un movimiento y vi su rostro. Me faltó el aliento. Era todo lo que yo había ansiado, avellanas en su mirar y ternura. Me perdí en su besar, me perdí totalmente, me convertí en hiedra entre sus ramas. 

       

                                                  Lion Cabrejas.


         

ROBLE VIEJO

                                           Roble Viejo

                           Perdóname, por subir así a buscarte,

                           tan torpemente.

                           Por el dolor que te he causado e incrustarme

                           dentro de ti.

                          Solo me agarro a la única rama, viejo roble.

                          Rama purificada.

                          Es que quiero sacar de ti, tu mejor tú

                          ese que tu viste, y ya no veo.

                          Viejo roble abatido, la que queda en tu presencia.

                          La encontró el Sol,

                          en los ciclos dinásticos, sucedidos.

             

                          ¡Tú! que con la sombra, tapabas el rebaño.

                          Al subir hacia ti, ¡Cómo te quiero!

                          tocando tan sólo tu pasado con las manos.

                          Y con los pies, tu raíz al descubierto,

                          de aquel roble,que me viene a la memoria.

                          En noches de juventud, de aquel pasado,

                          de esa memoria, que tuve y ya no tengo.

                          Solo, junto al tronco en luna llena,

                          y con brillante sobre la albarda,

                          las aguaderas, con cántaros llenos de agua.

                          Humedezco tus raíces, en este atardecer,

                          del largo Otoño.

                          ¡Y que broten nuevas ramas!

                          Aquellas que conocimos ¿tú y yo?.

                          Dormiré en la cueva cuaternaria.

                          Hasta ver, brotar la nueva savia.

             
                              Andrés Ramón Gil

                       

                   

                     







           
     



















                 

                                         ¿Por qué te alejaste?

                                   ¿Por qué te alejaste? ¿Por miedo? Por aquello que no

                          hiciste, y lo debías hacer en el momento oportuno.

                                   Al cruzar la puerta, seguiste en dirección hacia aquella

                          luz de libertad, como el ave al ver la puerta  abierta y

                          abandonas el hogar, de aquella casa. Sin dirección, en busca

                          de la raíz, son varios los años que has deseado encontrar

                          el camino de vuelta.

                   

                                   Y caminar por caminos sin senderos, siempre en

                          dirección hacia el norte, porque es tierra fría, y buscas calor

                          de los tuyos, de aquellos que dejaste, luchando por algo el que

                          no tenía sentido.

                                   Tu prioridad fue la unión de aquella familia, después

                          de tantos años con la mente dividida, y encontronazos, en

                          días de frío invierno. Tú que cazas para comer,  así hacer el

                          viaje, en dirección opuesta a través de montes, y valles cruzando

                          humedales, lagos, y desiertos, de torrenteras de lava, del volcán

                          que tu conoces; donde pasaste tu infancia.

                                   Tu con la brújula en la mente, con hambre, frío vas alargando,                                                                   y a la vez acortas el camino. Se que tuviste problemas, al cruzar el                                                                 Ródano. Las olas te tambaleaban y seguiste hasta llegar al canino,

                         de tierras sembradas de cereales y viñedos, ¿En el valle trabajaste

                         un tiempo? Tú destino quedó lejos.

                                  Nunca perdiste tu ilusión de llegar a tu destino.

                         ¿Por qué? Sigues la raíz, esa raíz que te llama y aceptas la llamada,

                         que tu mente hiela, y el corazón te calienta, ¿Por qué? al ver el volcán,

                         del que recibo calor...

                         La sangre te hierve en el interior del cuerpo, sobre la tierra de hielo,

                         de aquel tiempo pasado, que en la mente se borra, aquello ya pasado,

                         De frente tienes el tronco, abraza te a su raíz, y que el tronco te guíe.

                       !Nunca olvides el pasado!, que ahora ya has logrado, aquello tan deseado.

                        El ha de ser quien te guíe.

                                               Andrés Ramón Gil

                       





                 









                     

       
                 

Pecar es cosa de guapos

–PECAR ES COSA DE GUAPOS-

Los dos eran de Mataró de toda la vida.

Estábamos a un paso de los días de Navidad, y en los comercios y calles del pueblo, se iniciaba el ritual de colocación de luces y anuncios, con más o menos gusto y originalidad. No es que Mataró fuese un pueblo entrañablemente navideño; no era pequeño, no tenía casitas de piedra con abetos; y por supuesto no nevaba, ni los niños se divertían con trineos o muñecos blancos y nariz de zanahoria. Hoy ya no era ni un pueblo, con sus más de ciento veinte mil habitantes, sus grandes moles de edificios y centros comerciales. Aunque si te acercabas al centro, a la zona más antigua, aún podías olisquear el pan recién hecho o el jamón del país.

El Santi y la Julia vivían en un desvencijado segundo piso de la Plaça Cuba, cerca del mercado. No era grande, pero tampoco pequeño. Llevaban allí desde que se casaron en el 1985 y lo habían ido adaptando, conforme a sus posibilidades económicas, que no eran muchas. Ella trabajó hace años de dependienta en una floristería, pero ahora, con la crisis y su edad, era muy difícil encontrar algo y además, para todo te pedían el odioso inglés. Él mantenía su puesto de conductor de autobús en “Casas-Sarfa”, la empresa que hacía el recorrido Barcelona-Mataró/Mataró-Barcelona, como la primera línea de ferrocarril inaugurada en 1948, pero en autobús.

El recorrido de 31 kilómetros que separaba las dos ciudades, podía hacerlo el Santi con los ojos cerrados, después de más de 40 años yendo y viniendo, un día sí y otro también. Conocía a las personas, a los jefes, a los pasajeros que iban y volvían perezosamente; la carretera, sus tramos limpios, los transitados…..el momento en que el sol le deslumbraba o la neblina que de matinada le frenaba en su recorrido.

A su edad era tan complicado cambiar.

Su prominente barriga se balanceaba, cada vez que entraba y salía del pequeño Renault Clio de dos puertas, que le llevaba y traía a la cochera, en las afueras de Mataró. Cerraba y ponía siempre la misma canción del grupo “Manel”. La cantaba entera, desde el principio al final y disfrutaba sobremanera cuando llegaba el estribillo, alzando la voz y sintiendo una punzada de orgullo, de soberbía al tararearla…

“No saben que els guapos són els raros. 

Ho sap tothom, però no ho diu ningú. 

Tampoc no s’agraden i tenen complexes per ser diferents. 

No saben que els guapos desafinen, no tenen swing i 

no ballen bé. 

També es preocupen i tenen psicòlegs, i no passa res.”

Nunca se había considerado guapo, cierto. Y por ello le producía una gran satisfacción oir y cantar la letra de aquella canción, por la identificación que sentía con los que no eran guapos. Era como ser de un partido político ganador y tener la sensación, que los que no pertenecían a él, eran unos perdedores. Era como ser del equipo de fútbol que queda primero en la liga, aunque los segundos sigan creyendo que son los mejores. Los guapos son los guapos, y también tienen problemas, no bailan bien y tienen complejos por ser diferentes.

!Que se jodan! Pensaba y sentía una y otra vez, mientras gritaba hinchando la caja torácica en el interior de su Clío.

Claro que nunca se había considerado guapo. Y menos, después de haber alcanzado los cincuenta años y la cincuenta en la talla de sus pantalones. Aún así era un hombre fornido y bien proporcionado. Destacaba entre los de su edad por la espesura de sus cabellos, ahora grises, que daban forma y envolvían una cara marcadamente germánica. Con el tiempo decidió dejar crecer una barba más bien rala, sin grandes aspiraciones, que sombreaba su mandíbula y de la que se sentía orgulloso y satisfecho cuando las manos de las brasileñas de los alrededores de la Boquería, junto a las Ramblas, le acariciaban una y otra vez como si fuera la piel de un peluche.

Todas las semanas cambiaba la vuelta a Mataró con su compañero Miquel, y se daba una vuelta por el mercado barcelonés, buscando y encontrando la subida de adrenalina que le producía ser observado y requerido por muchachas excepcionalmente hermosas, de cabellos largos y sanos, de piernas largas y firmes.

No es que no quisiera a la Julia, claro está. Estaban juntos desde críos y casados hacía mucho. Pero ella era incapaz de hacerle lo que esas chicas, tan jóvenes y tan prietas. No se lo había pedido nunca, pero sabía que era imposible que pudiera hacerle sentir de esa forma, sobre todo desde que los médicos confirmaron su incapacidad para tener hijos. No pudo ser, y ella no supo caminar junto a él. Se quedó atrás, la Julia.

Cuando llegó ese día a la cochera, fue como cualquier otro. El grupo de compañeros fumaba y hacía comentarios triviales sobre sus familias, sus males y sus hipotecas, esperando la asignación del autobús correspondiente, la hoja de ruta y el horario. Había gente ya en cola con las manos en los bolsillos, que apretaba sus abrigos contra sí mismos, esperando que no se les escapara el calor corporal. El Santi lo oyó en ese momento. Miquel, su compañero y amigo, su confidente, dijo que había comprado el número 30.305 el día de antes en la administración de la calle Matas, la que está cerca del Ayuntamiento. En aquel momento se le encendió una luz y oyó la voz de la Julia con el sonsoniquete habitual que elegía adecuadamente cuando él estaba tumbado en el sofá mirando el televisor.

Miquel es un ganador. Fíjate cómo se han podido cambiar de piso al Barrio de San Ramón. Todo nuevo, con jardines en los alrededores, bien comunicado…aunque no les hace falta, porque date cuenta que tienen dos coches, a cual mejor. Pero está claro que es un hombre con suerte, desde aquel año que le tocó un pellizco en la lotería.

No lo iba a permitir. No podía consentir que aquel mediocre bajito de Miquel pudiera volver a tener suerte con ese número del gordo y que él no tuviera también un décimo en su bolsillo.

Su turno comenzaba en tres cuartos de hora y decidió tornar a Mataró a la Administración de lotería. Ya no puso la música, ni se acordó de los guapos. Tenía una idea fija. No podían haber vendido en un día todos los décimos, aunque fuera 21. No podía haber llegado tarde. Se le heló la sangre sólo de pensarlo.

A trompicones, alcanzó la puerta recién abierta de la Administración, tras aparcar de cualquier forma el coche, y preguntó directamente por el 30.305.

–Me quedo todos los décimos que le queden- dijo. Si toca, yo tendré mucho más que él –pensó-.

Salió con 30 décimos en el bolsillo que le habían costado casi la paga extra entera, aunque su cara transmitía una radiante satisfacción.

Ya vería la Julia, ya. No tendría más excusas para tratarle como un don nadie delante de su hermano, el rico de la familia. Que si el Santi es un vago y se pasa tumbado todo el día en el sofá, que si el Santi no hace deporte, que si el Santi no tiene aficiones, que no hace más que comer, que no aspira a nada en el trabajo….ahora vería cómo se iba a hacer rico y sin mover ni un músculo. Esto iba a cambiar su vida, lo presentía.

Al día siguiente los niños de San Ildefonso comenzaron su melodía muy pronto y, como era de prever, el 30.305 no fue el gordo, ni tan siquiera un premio segundón. La ansiedad de la espera se convirtió en frustración para el Santi, que de regreso a casa, aparcó a un lado de la carretera y comenzó a darle patadas a las piedras de los barrizales paralelos al arcén. Su uniforme se llenó completamente de fango. De las botas a la gorra le chorreaba el líquido marrón de lluvia y polvo que se había formado la última semana, hasta que se dio cuenta de que todo el que pasaba se le quedaba mirando y paró, enfurecido y únicamente pensando que todos tenían la culpa. La Julia, el hermano de la Julia, el Miquel, los niños de San Ildefonso, todos eran culpables de que no le hubiera tocado el gordo y de que se hubiera gastado la extra casi entera.

Entonces entró al coche y a gran velocidad llegó a la plaza del mercado cercano a casa. Directamente se encaminó a la pescadería más famosa de todo Mataró y alzando la voz para poder ser oído, le dijo al pescadero:

-Julián, ponme seis kilos de rochos ahora mismo, que estas navidades las voy a celebrar-

No iba a ser guapo, tampoco rico, pero al menos se iba a poner morado de marisco.

Elena Herrero

LA CENA DE NOCHEBUENA

LA CENA DE NOCHEBUENA

En la cocina hervian los pucheros, la gente entraba y salia , hablando, riendo, a veces tropezando.

- !Hay que dejar salir antes de entrar!, aconsejaba Pedro, el abuelo.

Porque allí, se juntaban unos padres, hijos, yernos, nueras y nietos. Menuda tropa. Unos atendían la cocina, a cuyo frente estaba Maria, la matriarca. Con el pelo blanco recogido en un moñito, su cara llena de arruguitas, su mirada limpia, transparente y una voz dulce, cariñosa.

Otros montaban la mesa, enorme, porque eran un montón. Se sacaban manteles, servilletas, cubiertos, vasos. En fin, todo lo necesario para celebrar la cena.

Nadie estaba ocioso, hasta las pequeñas gemelas, recien nacidas, aportaban su granito de arena, estando calladas en sus capazos.

Poco a poco, van terminando los preparativos. La mesa, ataviada y engalanada para la ocasión.

En la cocina también daban los últimos retoques a la cena.

En eso, Pepa dijo en voz alta:

- ¿Dónde está la mamá? Van a conectar y no lo va a ver.

- Que si, no te preocupes, se está retocando un poco. Añadió Rosario. (ambas hijas de María).

Ya, cada uno de los comensales, va tomando asiento.

Pedro y María, los abuelos, se ponen en la cabecera de la mesa, los dos juntitos; se cogen de las manos, están nerviosos porque de un momento a otro conectarán con el resto de la família.

Se hace el silencio. Ya ha llegado la hora.

Ante ellos, poco a poco, se abre o más bien se despeja como una nube, y se empiezan a ver personas preparandose para la nochebuena.

- Mira, dice María, ahí está Carmen, que guapa mi hija, y nuestro yerno y las nietas, que bien que están, que felices parecen.

Luego, sucesivamente, van saliendo imágenes de otros familiares.

Rosario se emociona

- He sido bisabuela otra vez!. Que niña más linda.

Y cada uno de ellos, ven con emoción y un poquito de nostalgia, a sus seres queridos que aún no han llegado. Pero lo harán. Y ellos estarán allí, esperándoles, para darles la bienvenida, haciendo cada vez más grande la família.

En ese sitio, en la eternidad, donde hay paz, amor, felicidad, armonia. En ese lugar donde no hay dolor ni sufrimiento. No hay lágrimas, donde hay de todo y para todos.

Ellos no tienen prisa, saben que tarde o temprano se encontraran.

Ya ha pasado el tiempo que tenían, la nube despacito se vuelve a cerrar.

Entonces Pedro, se levanta y dice:

- Bueno, ahora vamos a cenar, que hoy es nochebuena.

C.B.

A MI TÍO FERNANDO QUE NO CONOCÍ

(desaparecido en combate contra las tropas nacionales)

--Dejad que me muera aquí,

ya no ando más, compañeros.

roto de metralla el vientre

me faltan fuerzas y alientos.

Mirad qué rastro de sangre,

¡Ay, mi sangre por el suelo!

Mocedades florecidas

se desbocan en los pechos,

y una rabia negra y honda

de horizontes cenicientos

clama contra las heridas.

--Dejadme aquí cara al viento.

Lágrimas en los soldados.

Qué pena de rostros fieros

disimulando congojas

la mirada en el sendero.

Y se fué -solo- a la muerte

¡Qué soledad sin relevo!

le llamó pronto la tierra

perentoria de su tiempo,

resecos labio y latidos

¡Tan dispuestos para el beso!

Al borde de un olivar,

frente blanca, pelo negro,

quedó Fernando Garrido

con los ojos muy abiertos.

Fernando Garrido

LOS SIETE PECADOS CAPITALES

Era un pequeño pueblo, donde se conocían todos, no existían casi secretos "de nadie", hasta para Maria la muchacha mas dulce y caritativa, de todo el pueblo.
Estaba Julian el boticario, que...¡como no! se creía el mas sabio. Maria acudía para pedirle remedios, para los mas viejos que no se podían acercar a la botica, Él en su lenguaje más intelectual, le decía a María como se procedía a la administración de ungüentos y remedios, aunque María ya sabia bien como proceder, se callaba, pues Dº Julian se regodeaba en sus extensas explicaciones, ella por educación, le dejaba con su cháchara, hasta que se quedaba tranquilo.
Dº Julian anhelaba tener una calle con su nombre, ¡que menos!sin él el pueblo moriría en la ignorancia y enfermedad, no se daba cuenta que en María, tenía una sustituta que estaba a su altura, o más, pues ella no le contaba a nadie que estudiaba medicina por las noches a solas en su habitación.
Luego estaba la Sña Angela a la que María visitaba casi a diario, era una mujer que tenía de todo, pero nunca estaba satisfecha, incluso quería algo que era imposible de conseguir...la juventud de María, ya no se acordaba de cómo fue la suya en su afán de poseer, aunque cuando se ponía a contar toda sus posesiones sentía que aun le faltaba algo, nunca estaba contenta, así día tras día, recibía a María con su mal humor, aunque a ella no le afectaba pues dentro de sus rarezas apreciaba a la Sña Angela.
Otro de los vecinos que María visitaba era Pascual, un hombrecillo tranquilo y reposado, que al ver a María le ofrecía una sonrisa que parecía la de un ángel; pero el pobre hombre también tenía su tendón de aquiles "su hijo Juan", que se fue a la capital y nunca se supo de él, !eso era harina de otro costal¡ como alguien osara mencionarlo, el pequeño hombrecillo se convertía en todo una fiera iracunda, que a bote pronto parecía aumentar de tamaño, pero ahí estaba la mano de María que lo devolvía a su temple habitual; esa era la razón del amor que sentía hacía su salvadora.
Cómo no, en el pueblo había una pareja de cuarentones que no le quitaban  ojo a María, se deleitaban en el bamboleo de sus caderas, en sus turgentes pechos, y eso que María vestía con recato, era una morenaza hermosa y ella ni se daba cuenta del alboroto que causaba a su paso. os Martínez, esa pareja que habían venido de la capital, siempre comentaban entre ellos cómo y cuándo podrían hacerse con María, siempre estaban maquinando, que, como y cuando le harían todo lo que sus mentes calenturientas eran capaces de pensar; hay que decir que los Martínez huyeron de la capital, por su fama de lujuriosos y en no tener escrúpulos a las jóvenes que se ponían a tiro, para sus orgías y así acabaron en el pueblo de María. Lo que no os he contado...es que María tenía una competidora o eso hubiese querido ella, la envidia le corroía, pues quisiera la belleza de María, su dulzura, alegría y gentileza, pero por mas que lo intentase no conseguía nada más que todo lo contrario, y en sus cavilaciones le deseaba todos los males del mundo, tal era su envidia que ni se daba cuenta que siendo hija de la Sña Angela, lo tenia todo..... pero era solo material, y claro esta que quien se acercaba a ella era por codicia y no por amor.
Sobre todo Pedro, un moceton que solo tenia buena planta, ya que todo le daba igual, era de un perezoso desesperante, y sus padres hartos de no conseguir nada de el, solo pensaban en que se casara bien, y Angela era perfecta, ya que era rica y poco agraciada, y al ver a su hijo, que solo tenia buena planta, esperaban que ella se fijase en el; pero ni para casarse tenia ganas, con estar al sol tumbado sin pensar, el era feliz, les decía a sus padres que lo de tener mujer era mucho trabajo, y el no había nacido para esos menesteres, que solo quería descansar, pues el hecho de estar tumbado ya le agotaba.
A Maria por todas sus atenciones, le colmaban de regalos, dulces y viandas, y claro está...que no se podían desaprovechar, y a pesar de sus virtudes, jamas pensó en compartir con los mas pobres,se escondía en su habitación y engullía sin parar, vomitaba y seguía y así todos los días, ella sabia que estaba mal, pues era insano pues sus libros lo decía muy bien, pero era imposible de controlar.
Total que viendo un poco por encima el ambiente del pueblo, hasta el más santo, peca, como en todas las tierras que en mis andares, he recorrido,.... y mira que Maria me había engañado al principio; así que llegados a este deambular de la vida, no te fíes de lo que ves, ni menos de lo que te cuenten.
Todos tenemos pecados que ocultar.

     e.lion cabrejas