EL OLOR DE LA TIERRA
 
                Caen las hojas en los canales amarillos
                vuelve el otoño y el tiempo otoñal a la tierra,
                donde languidece en los oscuros corazones
                de los vivos.

                El ya nunca lo verá.
                !Cuánto había adorado todo esto!.
                Las calles en penumbra, la niebla en dicha plena,
                cuando al caer la tarde sobre los desiertos y húmedos
                adoquines resultan tan ajenos y tan bastos.

               Él había nacido para las cosas silenciosas,
               con las que vivimos, aunque no el mismo tiempo.
               De las que suspiramos la esencia de nuestro cantar,
               hasta que nos hundimos y con nosotros el canto.

               Fue un otoño como ahora, los otoños vuelven
               pero los corazones no. Tras su breve estancia
               esperamos con un cruel anhelo humano,
               en la habitación sin aliento, en la que yacía.
             
               Y por siempre me quedó esto grabado:
              " cuando es más silenciosa la muerte que el sueño;
               que la vida es un milagro cotidiano
               y cada despertar una resurrección."

               Mas ahora que me encuentro de nuevo en la estación,
               bendita, donde las hojas caídas se asemejan
               a la ternura de la luz Solar, de una marea muerta
               pensando; Cuánto tiempo más viviré esta quimera.

              ¿Qué nos queda de la pérdida prolongada?, ¿Qué es la vida?
              ¿Qué cosas aún puedes desear?
              Para él,... para mí,... un otoño que morir no puede.
              Sol, niebla, silencio, así para siempre.

               Andrés Ramón Gil